Dans la termitière (dans les galeries)

l’individu mou est le soldat

l’aptère l’ouvrier

qui participe à la grande entreprise

sans question – et sans retour.

Dans le creux (le bureau des crédits) l’halogène secoue la larve

elle ronge le béton - prépare l’effondrement.

De la mastication nous percevons

subtile, une polyphonie

qui annonce la révolte.

Soumis·e·x·s au contrôle

menacé·e·x·s de la pointe de métal blanc

nous vendons aux vendu·e·x·s la chair sacrifiée qui prendra les armes à son tour.

La lame, dans la main qui reçoit

fera de la ferraille une montagne d’or

Des fonds de poche nous forgerons les faucilles qui materont les mauvaises herbes

au goût acide

sous les pieds de vilaines faucheuses.

Et, lorsque la mort pointera à notre place

nous l’accueillerons par un sourire un bonjour

nous enfoncerons notre haine dans son estomac en scandant le slogan du capital :